Todo empezó un martes, de esos que ya pintan raro desde que abres el ojo. El refrigerador hizo un sonido extraño. Luego, silencio, un silencio sospechoso, le di golpecitos, lo desconecté y lo volví a conectar ¡nada!

El refri había muerto, con todo y yogur griego adentro.

Y como buen adulto funcional (según yo), pensé: “No pasa nada, lo compro a meses sin intereses.”

Spoiler: mi tarjeta estaba hasta el tope. Y mi fondo para emergencias, bueno, no existía.

Así que hice lo que cualquier persona haría: le pedí dinero prestado a mi mejor amiga.

Y aquí es donde la cosa se pone incómoda.

Ella me ayudó, pero lo hizo con cara de: “¿Otra vez? ¿Neta?” y la neta, tenía razón. No era la primera vez ya me había prestado para el gas, para una suscripción, para el dichoso “último concierto del año”. Yo siempre decía que en la siguiente quincena le pagaba y sí le pagaba. Pero entre la pena, el desorden y mis “gastos hormiga XXL”, la amistad se empezó a deteriorar.

Igual que el refri. Solo que este sí colapsó de verdad.

Ese día, mientras veía mis verduritas echarse a perder, me di cuenta de algo más profundo: no sabía manejar mi dinero y nunca nadie me había enseñado cómo.